Cette peur
Cet effarouchement
Un bison court
Malmenant sa masse
Dans la plaine qu’il tache

Cette peur
Cette attente lourde
Il court sans ralentir
En trombe devant la mort
Le poids grandissant de son fardeau

Cette peur
Cette marée qui l’englobe
Le lien étroit entre toutes choses
Celui qui meurt dans le sang
Versé à la Winchester

Cette peur
Cette cassure barbare
Qui prend avec elle tant de choses
Retourne trop vite à la terre
Les plus saints des locataires

David Turcot